A Verdade

É a seguinte: não se dorme mais, não se come inteiro, não se sente por muito tempo isso, e quando sente-se é uma intoxicação plena, uma injeção de adrenalina sem sentido, e busca-se um sentido na entrada dessa pessoa porta adentro, já que essa casa nova era de uma pessoa somente, e de mais ninguém, esse pensamento repetitivo, e 'pra quê Deus me deu essa ciência toda?', para acabar nisso?, nesse vício de ouvir esse peito batendo que nem carro da McLaren e essa boca tremendo de falta, nessa abstinência que exarceba a excitação, e é preciso todo o leite desse mundo para acalmar essa loucura, calma?, quem falou em calma?, tomar no cú quem disse isso, não tem ninguém calmo aqui, pode bater a cabeça nessa parede para ver se racha, passa a gilete nessa ferida para ver se abre de novo e esquece-se esse cheiro de suor, que ficou aqui nesse edredon difícil de lavar, lavar?, quem quer lavar?, tomar no cú quem disse isso, que todos morram, que já anda-se muito e sem parar por esta cidade, todo dia, de novo, chorando dentro de vagões de metrô, enquanto todos olham fixamente com pena esse rosto molhado e descontrolado, piscam os olhos em solidariedade, e quem sente pena não é digno de merda, tão superiores são estes tais cidadãos, querem ajudar, como se pudessem curar vício, excitação, memória olfativa, intoxicação, suor impregnado em tecido, loucura, tudo que se traduz em uma só palavra: paixão. Não tem cura, não. A verdade é que fodeu e pronto!