A Volta

Daquela mala e mochila azuis tinha o cheiro delicioso do longe, da outra cidade. De dar inveja, o desbravador voltou cheio de estórias, beijos, luz de palco retida nos olhos e sensações. Falava sem parar, queria conversar, dizer, mostrar, deslumbrar quem não poderia se deslumbrar. E nem notou. Viu que quem ouvia respirava pela boca apenas e passou a mão na cabeça da 'doentinha'. Usou o pecado mortal do diminutivo. Preparava-se para partir mais uma vez e ainda falava, tinha muito assunto. Não fez uma pergunta sobre o passar dos dias da 'doentinha', quem tinha passado por ali, o que tinha acontecido. Preparava a partida e preocupava-se com o sapato que deveria usar no evento. A roupa não estava boa, mas ele não escutaria aquela que tinha pó de serragem na garganta e falava arranhado. A afônica pensava um 'pergunta, vai?' olhando ele preparar a mala mais uma vez e queria até dizer algo importante. Sem esforço, deixou o desbravador ir embora. Deu mais uma chance ao sem ouvidos somente por não ter voz. Fez um chá de gengibre, limão e mel como o outro tinha ensinado e foi dormir sozinha.