A Recaída

A recaída no vício tem o seu valor. Valor de dar um tapa na sua cara e chamá-la de covarde. Você chapou, desceu mais uma vez ao inferno, viu um filme do passado e não gostou. Bebeu umas tantas em público, mantendo a 'compustura'. Isolou-se rápido e empenhou-se na destruição da mente com afinco. Naquele noite de recaída, nada tinha mudado. Todos os esforços em virar aquela página de papel reciclado molhada de álcool estavam ali e você nem podia acender um fósforo. Cometeria suicídio se incendiasse aquela folha de papel naquele instante, pois estava nadando nela. Os pensamentos do dia seguinte foram as tentativas de lembrar todos os lapsos de memória da noite anterior. Investigar o porquê do esquecimento, pensando ao mesmo tempo que estava velha e que aquela ressaca e aquele suor tóxico liberado na corrida forçada do dia seguinte eram o espelho do seu fracasso. Aquela recaída foi a prova da sua fraqueza, auto-sabotagem, descontrole, desequilíbrio. Aquele puto e 'infeccionante' primeiro gole. Respirava fundo hoje e ainda sentia o cheiro daquela vodka e daquele limão com saudade. Ao mesmo tempo, chorava de vergonha. Era uma covarde.